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陶子瑞从舞台另一侧走过来,身上是bw的黑色队服,个头很高,目光一直锁定在他脸上,仿佛要把他的脸烧穿。
他恍恍惚惚起身。
“哥,明年一定拿冠军。”陶子瑞在他面前站定,伸出手,扬起一个轻快的笑。
作为一个哥哥,一个年长的战败者,这时候应该祝福两句,显得自己大方一些,可他喉咙哽着,一个字都吐不出来。
会场里嘘声一片,应援灯牌不再像星海一般环绕舞台,而是黑夜中十分寂寥的几颗疏星,喻示着粉丝们的愤怒。
输太多次了。
真的输太多次了。
荧幕上明晃晃的0:3,别说粉丝,就连他自己都无比失望。
这个奖杯什么时候才能轮到他?
手伸出去以后,湿热的掌心贴上来,那几根碰过他的手指握住他,往手腕上一搓,酥酥痒痒,像一种暗示。
莫名的,场景一换。
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